Sur le vert Hymette, Eros, un matin,
Dérobait du miel à la ruche attique,
Mais, voyant le Dieu faire son butin,
Une prompte abeille accourut et le pique .
L’enfant tout en pleurs, le Dieu maladroit,
S’enfui aussitôt, souffle sur son doigt,
Et jusqu’à Kypris vole à tire-d’aile,
Oubliant son arc, rouge te courroucé :
_Ma mère, un petit serpent m’a blessé
Méchamment dit-il, de sa dent cruelle._
_Tu blesse aussi, mais nul n’en guérit !_
Charles-Marie Leconte de Lisle, Odes
anacréontiques.
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